Os Meus Textículos

2011-09-19T21:42:00.001-07:00

Saudade mandou lembrança.

Soneto 4AM

2011-05-25T05:23:00.001-07:00

O tempo que passa
A passo tão lento
é tempo de pressa
ou tempo de alento?

O tempo que escorre
por entre meus dedos
é tempo perdido
por rimas, remedos?

O tempo que fico
aflito esperando
é tempo sofrido
ou tempo passando?

O tempo que estou
fazendo poesia
é tempo guardado
ou hora vazia?

Escrevo sonetos
Madrugo sonado.

A gravata

2011-04-11T17:28:00.000-07:00

Um dia a hora chegou. Acordei de pé, lâmina em mãos e cara suja. De espuma de barbear. Era quarta-feira. Não, não era segunda, mas quarta. Segunda eu tinha sono demais para acordar. Foi quarta. Estava me barbeando pela terceira vez na semana. E era só quarta-feira. Batia meu recorde de barbeadas ou barberagens em uma semana, em dias consecutivos e em qualquer outro recorde que eu já tive sobre barbear-me.

E, de lâmina em punho, ia me rasgando a pele, ou pêlos da pele e também um pouquinho a mais de pele. E esperava acabar logo, pois ainda tinha que botar o terno e gastar cinco minutos fazendo, refazendo e redescobrindo o nó da gravata. Gravata. Gravata, para quem não leu direito. E terno. Então eu ia para a faculdade e depois para o estágio. E chegaria em casa mais de doze horas depois, cansado e pronto para comer e dormir. Gravata.

Sim, vendi-me, me vendi, vendi minha alma ou minha cabeça outrora rebelde, o que dá no mesmo. Todos surpresos me olham e perguntam, mas vc que jurou que nada te enforcaria?? Eu respondo que cresci. Puxados pela forca, todos crescemos.

Para conseguir fechar os olhos as 5 da manhã

2010-12-28T23:03:00.000-08:00

Quando escrevo quero soltar tudo, quero deixar tudo ali. Minha cabeça está a mil, nem tenho tempo, nem o processador Pentium Mil me aguenta, só quero deixar tudo naquelas linhas, como se isso me fosse deixar dormir afinal, como se isso me permitisse descansar. E até que eu descanso, mas ai volta tudo, a cabeça no travesseiro mas o olho não fecha, não, não fecha porque ainda tem algo para sair. Ai eu volto, reescrevo tudo, solto tudo de novo, agora editando, montando ordem no meio de tanta criação e ainda criando meio de tanta ordem. E deixo ali o que tenho que deixar, mas - não! - não foi suficiente. Não, não vai ser suficiente, tem que sair mais, mais e mais, até eu cansar e dormir escrevendo com a cara na tela, babando no teclado... E tem que sair assim, na velocidade, porque assim que preciso soltar, deixar, mover, marcar, sofrer, mentir, dar, mostrar e também escrever...

Volver

2010-12-17T16:09:00.001-08:00

Ando escrevendo pouco. Minha pátria é minha lingua, e réu confesso, sou patricida. Neguei minha pátria, cambiei-me ao espanhol, li Cervantes para descobrir outros mares. Falar portunhol não bastava, precisava dos pronomes mais complexos de Madrid, da Zeta com som de Th, da linha de pensamento. Me tocava cambiar. Fui-me sem saber para onde, e depois descobri que era para longe do Rio, do português da exquina. Fui-me para o meio de um furacão. Aos que falavam que era simples, não não era. Não era simples expressar sentimentos em linguas parecidas mas diferentes, te deixa embaraçado em certas situações, oops, não! embarazado é grávido!

Daí descobri novas palavras, e essas me trouxeram a mente um português diferente, um pouco menos coloquial e clássico, ou pouco menos atrapado aos morros cariocas. Soa bem, atrapado, não? E então vi de verdade, não foi fácil, mas também foi rico, muy rico. Rever palavras que meu bisavô devia usar no dia-a-dia e que me surgiam quando eu tentava falar difícil mesmo sem saber daonde vinham. E veio tudo, enxurada. Surgiu o doble LL, desapareceu o Ç.

E então voltei. Sai do inverno madrilenho, cinza e ventoso para llegar no Rio aberto y caliente. Estranhei de início, como quem volta para não sabe onde, mas que sabe que volta. Até que estava andando de bicicleta pela Francisco Otaviano indo para Ipanema e vi o Vidigal, claro claro claro pelo Sol de verão. E percebi que voltei como quem ha mudado, como quem ha crescido, mas, mesmo assim, ainda sente a tal da saudade, e por isso voltei.

Filmes a mão e a memória

2010-11-01T13:00:00.000-07:00

A viagem pode ser de fotos. Não luzes, nem fosfórica, deve ser tão somente do movimento criado pela série de imagens que nos vem a cabeça. As imagens que tiramos, recriamos, recuperamos, são as que escolhemos, diretores dos nossos albuns/videos. O velho hábito de nossoas avós de juntar imagens em livros, com notas explicativas de fim de páginas pode parecer perdido, mas tudo que fazemos na internet não é para indexar à rede algo, mas para juntar o nosso, dar a ele uma ordem e, depois, expor ao mundo o que temos por memória. Mostrar nossas imagens é mostrar nossos vídeos, nossas mãos, tudo que temos de mais bonito - mesmo que seja o mais feio. E a melhor parte disso tudo é que nunca vamos parar de fazer velhos albuns, indexando, mexendo na nossa própria memória, mas já começamos a mexer com a memória alheia, incorporá-la, remixá-la. Ao se visitar o Flirck, encontramos o que o nosso olho não viu, o nosso dedo não apertou o botão. Mas, mesmo assim, podemos usar essas imagens nos nossos filmes, criando memórias próprias, filmes próprios com imagens alheias. Talvez seja perigoso, talvez seja irrecuperável o que vemos como trabalho individual. Mas com certeza é excitante.

Desacordo

2010-09-13T11:46:00.000-07:00

Acordaram-me

Diga grite avise

Acordaram-no

Corra pegue morra

Acorde

Eco

2010-09-13T11:37:00.001-07:00

Poético

ético

ico

de Chico?

de Francisco?

de político, etílico, escrito(r)?

Peço penico!

Pernalonga

2010-09-13T11:34:00.000-07:00

Ela me disse que era tudo,

eu até que acreditei

Ela me disse que era mais,

eu até continuei

Ela me disse que tava menos

eu até insisti

Ela me disse "foi tudo"

e isso é só, pessoal...

Factível ficção poética

2010-06-11T16:28:00.000-07:00

factos figos fictos

fictícios deliciosos figos

fica ti, Fico eu

fica tudo igual-

mente ficto

vero pero ficto

feito Dito e escrito

vero pero feito

feio pero ficto

pera vera

vi a uva

e o figo

ficto

e o feio feito ti

feio como eu

eu como feio

figos e peras e uvas

eu fico

eu ficto

factível ficção

poética

Aliança

2010-03-30T17:03:00.000-07:00

Não volto. Ainda não é hora, o verão fica para mais tarde.

Mas também estou num blog sobre o Botafogo, o aliança alvinegra.

Para quem tiver interesse: www.aliancaalvinegra.com

ingles

2010-01-10T11:55:00.000-08:00

lustful love

lust love lost

lust lost

in love

lost lust, list.

love lost in lust

lust

2010-01-06T12:10:00.000-08:00

sim, fui eu.

Eu mesmo, aqui, tacanho. castanho. castelo destruido.

Fui eu que taquei tudo pela janela só para ver indo pelos ares. aires. aries. areias.

e vento

e queda

cai cortina, prego no poço. no moço não!! cuidado!!

já era.

O moço tá coberto e furado.

Pode me levar, foi flagrante sim, seu policial.

me prende em outro lugar. me basta desse castelo.

2009-12-17T09:45:00.001-08:00

Estilo de canto de boca, meio torto, pesando pro fim da linha, esperando o ponto-final para entender a frase. pela metade. E entender o que era aquilo, que não era aquilo, que não sabia. O canto de boca não dava certezas, falava grosso, baixo, quase um sussurro de espanto, de escanteio, que na verdade era tiro de meta.

Kafkiano

2009-12-03T16:08:00.000-08:00

A metamorfose se contradiz? Ou ela deixou de ser que era antes, por isso pode negar o passado? O segundo que passa nos prende ou nos liberta? A vida que se esvai pelos poros da pele vira ar ou mosquitos?

E até quando esses filhas da puta vão me comer vivo?

2009-12-03T16:00:00.001-08:00

E página após pagina, minha cabeça virava. Livro após livro, idéias mudavam, minha percepção da realidade se aguçava. Tudo continuava o mesmo, mas tão diferente. Sinto que o mundo que vivo é o que eu percebo. Mesmo coisas óbvias como o tempo e a internet . Espero que tudo siga bem. Ou não.

Dentro da carteira

2009-11-22T06:05:00.000-08:00

Te guardo numa foto, dentro da carteira. Uma foto boa, vc está sorrindo na piscina. Está lá com sua roupa de banho de sempre, cabelo molhado, deve ter acabado de nadar daquele jeito teu. Te guardo num papel, não dos meus, mas dos de tinta e imagens. Vc estará pra sempre aqui, queira ou não. Os anos vão passar, sua pele não vai desbotar e mesmo que a tinta insista em fazê-lo, tenho outras fotos. Vc vai estar sempre igual na minha carteira.

Na minha foto vejo tantas imagens. Vejo vídeos, rostos, re-experimento antigos sentimentos perdidos num neurônio qualquer. Não quero te prender na minha foto, não quero te restringir a um sorriso na carteira. Te quero na memória, aqui do lado. Não me basta o orgulho ao te mostrar aos outros, a inveja que eu sei que eles vão sentir. Não, quero ficar para sempre do seu lado, ouvir tua voz falar qualquer besteira, sentir teu cheiro de cigarro e aquela fumaça que me seguia quando eu era criança. Eu pensava que era chato, mal sabia que hoje eu que quero seguí-la. Hoje, eu que quero te sentir perto. Não numa carteira rodada, não numa saudade. Quero-te sempre aqui do meu lado. Na piscina ou não, sorrindo ou não. Quero tua memória não tua imagem.

Inspiração: Bioy Casares - A invenção de Morel

rementiras

2009-11-15T17:46:00.000-08:00

Convicto, invicto, victoria, vic vaporub.

Sou uma ilusão criada por mim mesmo para interagir com o mundo, que na verdade invento como quero. Invento a mim e ao mundo enquanto a chuva cai lá fora. Meu apagão demorou uma semana, mas chegou.

Enquanto a tv narra futilidades, a rua vira rio, penso em como ser o que não sou, não ser o que não sou e perder meus preconceitos, meus preceitos, minhas duvidas remanescentes de um carnaval ruim. Como diria Chico, plantei vento, vou beber a tempestade.

Reminiscências, rementiras, remo. Ainda não saí, mas quero. A rua virou chuva, a chuva virou rio e eu quero é me perder na correnteza. Soltar as correntes, perder meus pés do chão, e ir com o rio para fora do mundo que inventei. Quero correr para fora de mim, quem sabe assim me reinvento.

Se o cara que inventou a Skol tivesse inventado o Ego...

2009-11-06T09:09:00.000-08:00

A versão deles:

A manchete: Chico Buarque compra baguetes para o lanche da tarde.

O corpo: "Na tarde de sol desta segunda-feira, 2, o cantor e compositor Chico Buarque trocou a sua tradicional caminhada pela orla do Leblon, na Zona Sul do Rio, por uma ida até a padaria perto de sua casa. Chico comprou duas baguetes para o lanchinho da tarde"

A minha versão:

Manchete: Gênio indo comprar pãozinho.

O Corpo: O cantor, compositor, escritor, ator, roterista, intelectual, menino-prodígio, artista reconhecidíssimo nacional e internacionalmente e gênio Chico Buarque deu mais uma prova doseu brasilianismo quando saiu na tarde de domingo de sua casa para comprar pão. Não satisfeito com sua tarefa, Chico quis fazer jus à fama de pegador e paquerou tres morenas. Seguindo sua odisséia dominical, o intelectual recebeu nas areias um prêmio pela sagacidade e fez um discurso em decassílabos com rimas alternadas. Para acabar na apoteose, Chico foi seguido por uma horda de fãs descontrolados, gritando seu nome em coro, cantando musicas nada publicáveis. Por fim, o sessentão demonstrou o vigor físico de um garoto com um pique até sua casa.

Prosa presa

2009-10-21T08:58:00.000-07:00

Piso. Escarro no meu piso, repito, repiso no meu escarro. Arranho um português ruim, bato no prato, brabo, preto, puto. Por isso, deve ser, só pode ser, diz a mãe. Porra nenhuma!!! Desprezo porquês, por issos e piso!

2009-10-15T18:04:00.000-07:00

Escrito nas estrelas
está porra nenhuma!
...
Não sei ler estrelês....

TER

2009-09-21T22:17:00.000-07:00

Eu tinha que ter

tive

ter tido dizia que ter tinha chance

e tive ao menos o mesmo que queria, quero ter

e ter ao menos o que tive, ou o que tenho que ter

e ter é querer para si

o que dos outros

ou de ninguém

é mérito.

pois só se tem dois braços e, no máximo,

sentimentos mil

Memorias de um tempo ainda presente

2009-09-15T08:58:00.001-07:00

quando meu pai era ainda meu

mas nao tao meu

quando eu era meu pai de certo jeito

e me via como ele na verdade

e ate nos defeitos

quando eu queria ser grande

mas nao queria tambem

quando eu queria escrever poesia a vida

inteira

as memorias que eu tenho do hoje

sao visoes de um presente ja' se distanciando..

Ver

2009-08-30T22:19:00.000-07:00

"Eu vejo, eu acho que eu vejo" ela disse.. (personagem de Kate Winslet em Revolutionary Road)

Se eu vejo

não sei se é quem vejo

não sei se é o que vejo

só sei que vejo...

e não é o Tejo!

se acho que vejo

então vejo!,

sendo o objeto real ou não

pois meus olhos o viram

e ele existe

ao menos para mim

e se o mundo o esquece

ou nunca o reconhece

no meu mundo eu o vejo!

e só no mundo que é meu

que eu vejo...

Oasis

2009-08-29T16:25:00.000-07:00

ídolos

são estatuas

símbolos

fins

Pessoas morrem

Imagens vivem

Che virou McDonald

e eu com isso?

sigo sem saber

o que sigo

quem sigo

ou se sigo...

Perdido

com os ídolos mortos...

2009-08-29T16:22:00.000-07:00

Desculpem-me pelo descaso. Deixei escritos pelos cantos, memórias ao relento, sortes sem sentido. Esqueci de fechar a janela e os espiritos da noite se esquivaram para dentro do meu templo fugidos da manha. Prenderam-se em mim, ou me prenderam neles. No escuro da minha alma, se refugiaram, se fizeram parte de mim. Entao deixei a boemia, a vida do lado de fora pelos meus proprios medos e pensamentos que não eram meus.

2009-08-24T11:27:00.000-07:00

E de sonhos e medos e planos e tantos

se faz o futuro

E de todo o resto

se fez o mundo

duro

reto

objeto

Pureza de verdade,

só há na mentira

Por isso, inventaram

A poesia

Para mentir....

E dar ao mundo

um futuro.

Medos

2009-08-23T21:04:00.000-07:00

Medo meu

Muda o medo, meu Deus

Me dê, me dê o destino do dado

Me tire dessa coberta, desse abrigo

e me faça dono, me faça faca

Eu, que tenho medo de facas

Quisera eu poder ser Deus e me dar

o dom de ser faca

ou o destino do dado

Mas não posso

mas não sou

Deus ou faca

Sou só um medo sem dono

Letras, células

2009-08-23T21:02:00.000-07:00

Com letras

Com tudo

Contudo,

Sou idéias

pele e células

não letras.

O mágico da caixa

2009-08-19T11:01:00.000-07:00

Começou devagar. Falava lentamente, palavra por palavra se deliciando com os sons e as idéias. Era difícil de não prestar atenção, todos observavam o velho na fogueira, todos ao redor dele e dela. E não mais fazia frio. Não mais.

Usava o ar como papel. Dos seus lábios surgiam castelos, heróis, princesas, correndo, dormindo, vivos. Aventuras de capa-e-espada, paixões mortais. Nas suas palavras vimos o que sonhavamos ou aprendiamos o que sonharíamos. Vivamos ali, era a hora do dia que dava prazer, que os olhos esqueciam a pequena aldeia, que saíamos daqui. E o velho nos guiava pelas noites, peos caminhos da fantasia até se levantar e retornar a sua cabana.

Um dia ele sumiu, dizem que morreu, ou que foi colher mais histórias pela floresta.

Anos se passaram, talvez décadas, e veio o progresso. Chegaram a eletricidade, a vida da cidade. Chegou até a tal caixa mágica. Foi uma festa, todos se uniram, quase cinquenta pesoas vieram, viram numa tela de não mais que vinte polegadas. Apertaram um botão, ligaram a caixa. Logo surgiram as imagens. O espanto, a surpresa chamou as palmas, a alegria. Os olhos se prenderam nas cores que saiam de lá dentro. De repente, um susto. A voz que saia da caixa era conhecida, o velho ressurgia.

Momento Kodak

2009-08-12T01:43:00.000-07:00

Um momento
Preso numa foto
Preso num papel
Guardado na memória
dos que viram, ouviram, souberam ou imaginaram

De que servem os filmes
revelados, descobertos, explorados
conhecidos e guardados
na gaveta
mas não na memória?

De que servem os anos
vividos, esquecidos, perdidos
nos entre-atos, nas salas de espera de dentistas,
na pausa para ir ao banheiro
quando não se foi ao banheiro?

Ficou o momento
Perdido no tempo

Catedral

2009-08-12T01:38:00.001-07:00

Pr'erguer uma catedral
À la João Cabral

Precisa de dedicação
trabalho, imaginação

Começa com as bases
sólidas todas as partes

Controi os muros
Com tijolos escuros

Põe-se então vitrais
Sem imagens demais

Adornos nada barrocos
Mas nem por isso poucos

Um altar com papel
Onde invoca o céu

O poeta sacerdote
Só um homem forte

Que não sede ao mal
do atalho, João Cabral

Vídeos, dilúvios e dúvidas

2009-08-06T10:13:00.000-07:00

Vive-se num dilúvio. Tudo se aumenta em intensidade e em quantidade e logo desaparece de imenso. Os vícios se multiplicam, os sonhos se diluem, na verdade, se tornam consumos. mas como consumir um sonho e continuar a viver? O dilúvio é também de sonhos.

No temporal, há pouco para se ver. Não há abrigo, não há tempo para procurar. Porém, o haver é somente passivo. Os ativos são as nuvens. Os homens só recebem, engolem e se preparam para mais. E ainda se criam pseudo-individyualistas, presos a uma lógica consumista que lhes reduz a nada o intelecto, a liberdade, a vontade, todos os verdadeiros atos individuais.

O homem é o centro do próprio mundo. Educado pelas propagandas da TV, acostumou-se a ter a cabeça ocupada. Sem pensar, fica eternamente vazio e ocupado. Questionar é crume, transgredir e ler um livro que não esteja na lista da Saraiva é utópico. Não há tempo para sonhos que não sejam de padaria!

A humanidade morreu, Orwell. Muito pior que o Soma de Huxley ou a Matrix dos Wachowsky, a TV e o consumo são o esterelizante do sujeito ativo. Parou-se de pensar. Melhor eu ir ligar a TV também.

O teatro das ilusões

2009-08-03T10:23:00.000-07:00

Somos o melhor teatro
de que já se ouviu falar
Trouxemos o nosso espetáculo
Para quem quiser ver

Viemos de muito longe
Longe pra dedéu
Depois da linha do horizonte
Onde a terra toca o céu

Roubamos as botas de Judas
E trocamos com Maomé
Por um velho Fusca
Para não virmos a pé

Treinamos por muito tempo
Todo este show
Agora é hora, silêncio
Que o show já começou...

2009-08-03T10:22:00.000-07:00

- É o direito, meu senhor, é o direito. O correto, o certo, o mais perto do perfeito. É o Direito...

BUM!

Corpo direto no chão

T A M O

2009-07-26T11:59:00.000-07:00

T amo
Tamo
Ta, mo
Amo-t
'omat
Mato
Minto, ou nao

2009-07-26T11:53:00.000-07:00

Queria escrever como os poetas
Pouco
Ligeiro
Simples

Silabas contadas, sem sobra nem beira

Escrevo como os apaixonados
com erros e rimas ruins

Mas verdadeiras.

Te peguei

2009-07-18T19:16:00.000-07:00

Faz de conta
que um dois três
sem pique
E que o ultimo salve todos
até o folhinha-de-abacate-ninguém-me-recombate
seja lá o que isso signifique
que seja dito logo, o mais rápido possível, atropelando sílabas e letras lentas demais
e segue o zerinho

Fui me bater logo
Antes que fique comigo.

Te peguei - parte 2

2009-07-18T19:15:00.000-07:00

É muito fácil ser criança
E brincar de pique
E ser só criança

Difícil ser adulto
E brincar de amor
E ser adulto

Paratyando na Flip

2009-07-13T10:42:00.000-07:00

As pedras molhadas que levam ao mar
O mar que lava as pedras, as deixa miolo não mole

Pelo caminho de pedras e mar
Vou até o mar - sem pedras
E chego à água no meio do caminho

Mas, não cheguei ao meu destino
E sobre pedras e mar
meio e fim
pelo e até

Eu caminho...

2009-06-30T17:33:00.000-07:00

Foi, sim, sem saber. Escolhia seu próximo passo de acordo com a posição do seu pé no chão, de acordo com o terreno em que pisava, torto ou direito. E ia. Não queria saber de decisões, que o acaso lhe guiasse! até que a morte lhe chamasse. Se as coisas mais importantes, nascer e morrer, a gente não controla, porque quer mandar em todo o resto? Não, não era correto. Queria que o solo lhe mostrasse o caminho, que a vida lhe mostrasse as curvas. Queria ser forte para pular os muros que se apresentassem, e eles que se apresentassem. Nunca soube que na verdade o tal destino era só ele mesmo, fazendo-se de peão por vontade própria. Decidir ser pequeno, ser levado, é como querer ser grande demais para controlar todo o resto. É querer ser além dos próprios passos, do terreno em que pisa. É querer controlar a própria vida por exclusão.

2009-06-30T17:30:00.001-07:00

E quedo inerte em minha cama. Quero que o mundo passe, perpasse, disfarce, quero que o mundo se lixe para mim. Sou só um ponto. Sou só um .

Mundança

2009-06-25T18:13:00.001-07:00

Eu quis mudar
E mudei
E mudando a mim, mudei o mundo
E mudando o imundo, emudeci
E mudo, tive que me mudar
Desmundado fiquei

2009-06-16T15:39:00.001-07:00

Suave
soa tão
suave

Parecer

2009-06-09T18:47:00.001-07:00

Talvez parecer seja mentir
E querer ser o que nao se é
E querer mudar o que não se pode
E querer criar o que se sonha
Consigo mesmo
E mostrar aos outros

Talvez parecer seja só um engano dos outros
Que nao temos culpa. Talvez um pouco.
E que deixamos ser para nos reinventar
Fazer dos outros nossos artistas, obras que somos

E reinventam o que queremos ou o que deixamos
E nos controlamos para tentar
reconstruir
E construir
mais alto
mais forte
Mais....
Parecido.
Com o que todos querem ser
Parecidos.

Bem-mal-casados

2009-06-09T05:21:00.000-07:00

Com a poetisa

Provemos de uma mesma meada, filhos do acaso de uma casa mal casada.

Nascemos da união de corpos já distintos cujos instintos não correspondiam aos sentimentos eternos. E, após o gozo subir à cabeça e descer ao sexo, os corpos já distantes dormiam sozinhos apesar de juntos. Assim nascemos da união dos separados, do prazer dos desquitados, das famílias repartidas.

Para o bem não há, nem para o certo menos ainda. Façamos nós carne viva, eterno marco de quem vaga sozinho, pela vida, não pelo resto, sobrevivamos a nós.

2009-06-05T14:26:00.000-07:00

Carlos era policial
e Carlos era bandido
Carlos foi preso
por ser bandido-policial
Carlos foi julgado
bandido
e condenado
policial

Carlos continuou
bandido
ate' terminar capa de jornal
e embrulhar o peixe da feira

Saudade

2009-05-31T18:08:00.000-07:00

Talvez seja a saudade o nosso principal sentimento. Ela concentra o amor e a ausencia, o passado e o futuro. As vezes surge como vontade de mudar, as vezes como passividade nula. Outras, é nossa amiga, companheira.

A saudade é o tudo dentro do vazio dentro de mim.

Ao meu amigo cantor que quer ser promotor

2009-05-31T13:38:00.000-07:00

Que a gravata não lhe enforque, não lhe force, não lhe enfraqueça. Ela será só adorno, e dos mais desnecessários. Porém, como todo o resto o pede, vista-a. E faça dela não um símbolo nem um pesar. Que o terno não lhe esquente, não lhe esfrie, não lhe molde. Seja apenas vestuário, nunca armadura. Que os processos não lhe procedam. Nunca faça da acusação um meio de verdade, mas se recorde do dever de duvidar. Sempre se lembre de ser além de todo seu redor. Sempre se lembre de cantar.

Soneto do azul

2009-05-28T04:04:00.000-07:00

O azul e' infinito
Como o ceu e o mar
O azul mais bonito
Tem sempre um par

O escuro do mar
Nao e' o blue do ceu
O bleu do barco
Barco de papel

O azul infindavel
Nele esta' meu Deus
E moram os meus
Amores eternos
Quero me perder
Mar do amanhecer

A poetisa tem um blog

2009-05-26T11:41:00.000-07:00

http://euforadomundo.blogspot.com

Poesia para professora

2009-05-25T05:26:00.000-07:00

Meu irmao me perguntou
se meus poemas tem métrica
A professora ensinou
poema tem de ter métrica

Aquela professora é
uma figura bem pétrica
poesia que é presa
vira poesia tétrica

Se sei escrever com ritmo
ou se nao sei nem contar?
É indiferente, indistinto, dispensavel
seria eu indigente?
seria eu inoperante?

Não, não opero a poesia
Não, não escrevo poesia
Não, não faço a poesia

Ela que me surge

Trova com a poetisa

2009-05-19T18:27:00.000-07:00

- Tento tanto, tonto de tinto. Tenho que ter o que tive ainda ontem. Tento tanto, mas tonto do tinto. E tunto.

- Tinto, tonto, tinto...Se não tens aquilo que queres, tens aquilo que podem lhe dar. A culpa não é do vinho e sim da vida. tonta.

- Mas o vinho pinta a vida cinzenta e tenho quem tenho. Se a vida m'a recusa, troco meus troços, rearranjo meus destroços para dar o troco em quem de mim fez troça.

- Litros de tinto não podem dar o troco, e a troça reflete a tontura do moço. A recusa da vida só existe na morte. Pretere agora o que queres. Sorte!

- Ser ou não ser. Tinto. Sina de ser. Prantos. Letras aos litros, aos tontos, ao espanto. Tento esquecer. Nem o vinho salva. Fico com o canto.

Ha de se sentir saudade

2009-05-18T11:14:00.000-07:00

Há de se sentir saudade
Do beijo, do sorriso
Do toque, do jeito
Do teu, do nosso
Do que nem era meu

Há de se sentir saudade
Do passado, do futuro
De Deus e do Diabo
Dos dias e das noites
Do caminho que trilhas

Há de se sentir saudade
de tudo e de todos
do puro e do sujo
do santo, do pecador
e mais um tanto!

Há sempre de se sentir saudade.

2009-05-18T10:59:00.000-07:00

Me esqueco
ou tento
Me desespero
e nem tento
O meu berro
nao tem eco
O meu certo
e' um erro
O meu tudo
e' um erro
O meu eu
e' um berro
que nao tem eco
que nao tem certo
que nao tem...

Oitenta e tantos

2009-05-14T21:17:00.000-07:00

Ao meu idolo

Oitenta e tantos
anos, e quantos!
outros

Oitenta e tantos
de piadas, risos
e bom humor
de Botafogo, e ja' bastaria.

Mas nao foi so'!
de sambas, marchinhas
de corridas de cavalo
de vicios prazerosos, nao, de costumes deliciosos

de cigarros bem tragados
de cachacas bem bebidas
de herdeiros com aquele gingado especial
de herdeiras, sim poucas, somente as selecionadas

Oitenta e tantos
anos e quantos!
outros

E nao vai ser so'...

A vida

2009-05-14T21:10:00.000-07:00

A vida
Tão breve
Tão leve

Um passo
Um estalo
Uma morte

A vida
tão longa
Se prolonga

Uma estrada
no deserto
Infinitos

A vida
infinita
Tão fina

Escorre
Nos meus dedos
Se perde

A vida
é passagem
Só de ida

A vida
É vinda
E finda

2009-05-11T08:24:00.000-07:00

Sou esse meio termo entre o eu e o mim.

Teu ti

2009-05-11T08:13:00.000-07:00

Se tens medo, te atires. Te entregues e deixai ao destino teu caminho. Soltai as velas do teu barco, que os ventos e a mare te guiem. Se queres escolher, se queres pensar, raciocinar, calcular, deixe a matematica pura do acaso esclarecer os teus passo. E so' entao saberas da inexorabilidade, da tua verdadeira vontade, alem de processos cognitivos, alem de dialeticas. Conheceras a grandeza do mundo e a tua propria imensidao. Seras nada menos que ti mesmo.

2009-05-10T19:23:00.000-07:00

A loucura e' minha
minha guia
Por entre a razao
E a fe'
Por entre o tubarao
e o jacare

Ela e' minha vela
de luz negra
Quando preciso dela
Se esconde inteira
Quando tento me esquecer
Ela se faz lembrar

e confundir...

A loucura e' eterna
tem razoes mais profundas
tem crencas mais escuras

A ciencia fica ultrapassada
A fe' morre
Mas ela.....
Ela e' eterna

2009-05-10T19:20:00.001-07:00

Sinceramente
Ja' nao sei o que sou
Se sou o que era
Sou o imperfeito
Se sou o que fui
Perfeitamente nao sou mais
Se sou o que seria
Nunca fui
Se sou o que serei
Ainda nao cheguei

A minha voce

2009-05-06T15:12:00.001-07:00

Escrevo, sim, para te alcancar, mas a tinta e' liquido que se solidifica como simbolos. E te procuro nas minhas palavras, mas elas sao a minha caneta te reinventando. Te reescrevo com os meus significados, refaco seus detalhes mais que perfeitos, te reconheco. Voce de novo aqui. Voce de nova aqui.

2009-05-02T15:50:00.000-07:00

Quando acendo meu cigarro, vejo minha alma se espalhar na fumaça, minhas tristezas se dissolverem e queimarem e as abandono a cada pitaco que deixo pela calçada. Quando fumo, renasce a poesia, renovo meus medos.

2009-04-30T09:06:00.000-07:00

Mãos que se tocam
Lábios que se tangem
Almas que se encontram
Desejos vãos, sentimentos sublimes
Tudo se concentra, se divide em dois
E do dois torna um
E do um existe um mundo
De afeto, carinho
De poesia, cinema
De artes
O belo passa a existir
tão óbvio
tão belo
tão linda

Relaxa e Goza..

2009-04-23T14:34:00.000-07:00

- Merda.
Já foi feita...

2009-04-15T18:16:00.000-07:00

As vezes perco meus olhos pela sua beleza. Ja nao sei se sou eu que olho ou se sou apenas o sujeito passivo da irradiacao.

Admiro porque nao tem como nao o fazer, jamais tive a chance de escolher. Nem queria ter, me perderia do mesmo jeito. E quando, de repente, me reparas. Ah... Sorris e melhoras ainda mais a perfeicao.

Os guardanapos

2009-04-15T18:14:00.000-07:00

Os guardanapos de bar escondem os segredos da vida. Desconfio que Os Lusiadas foi escrito em um. O Guardador de Rebanhos tenho certeza.

Imagine o soneto da Fidelidade molhado de cerveja e o Poema sujo queimado de cigarro.

Pense na Divina Comedia, no Dom Quixote e em Alvarez de Azevedo. Ainda tens duvida? So' para acabar, pense nos parnasianos. E', esses ficavam em casa.

2009-04-12T20:25:00.000-07:00

Desestrutura-
me
Surge sem avi-
sar
Sai sem perce-
ber
que estive lá
a
olhar e encanta-
do
admirar o que
há
de belo na arte
no
teatro e na
poesia

Magistrados

2009-03-31T21:36:00.000-07:00

Letrados, Togados, Ajuizados e Condecorados.

Coitados....

2009-03-27T19:56:00.000-07:00

Para a poetisa....

A poesia me condena

Mas não estou mais sozinho

Tenho uma alma gêmea

Comigo pelo caminho

E, se ela gosta demais

Eu gosto outro tanto

Pois amor não se satisfaz

Com risos, apreensão ou pranto

Amor não se contenta

Com alguns beijos e outros amassos

O sentimentos sempre tenta

Ir além dos próprios passos

Se amar é ser poeta

Sou e sinto por inteiro

Não há vida tão incerta

Nem erro tão certeiro

Se ser poeta é amor

Entrego meu coração ao destino

Que seja de risos, choros, o que for

Desde que seja lindo.

2009-03-16T19:37:00.000-07:00

Quantas nao foram as linhas, e quantas nao seriam.

Se muitos foram os desencontros, mais valeram os encontros.

Quantas vidas poderiamos ter vivido.

Nao se sabe. A vida nao e' de entender, mas sim de sonhar.

2009-02-19T21:16:00.000-08:00

Primeiro, a perplexidade. Como pode?
Depois, a agitacao. Nao pode!
Entao, a explicacao. Nao pude.
Finalmente, a contemplacao. Jamais poderei de novo...
Mas nunca a aceitacao.

2009-02-18T20:00:00.000-08:00

Tudo que se sente e' apenas superficie.

2009-02-07T19:42:00.000-08:00

Para que serviu o Iluminismo?? E os anos 80?

Nada como um vinho ruim e um livro bom..

2009-02-05T09:03:00.000-08:00

Sei que palavras nao sao, nem jamais serao, suficientes. Elas sao simples sons, ar, pouca coisa. Sao a sujeira do papel, o resquicio de uma ideia, pouco, muito pouco. Mas tambem sei que o poeta, com esse instrumento limitado, pode tudo. Pode mover multidoes, conquistar amores, criar amizades, arrebatar desconhecidos. Com a forca das simples palavras. Por isso, escrevo. Sei que o meio e' fraco, mas o ponto e' forte. Sei que a chance e' pequena, mas a fe' e' grande. E, mais importante de tudo, sei que eu mesmo, no final, nao passo de puro acaso.

2009-02-04T19:47:00.000-08:00

Ja' perdi-me tantas vezes que descobri que perdido e' que me encontro no mundo...

"Caminante, son tus huellas

el camino, y nada más;

caminante, no hay camino,

se hace camino al andar.

Al andar se hace camino,

y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca

se ha de volver a pisar.

Caminante, no hay camino,

sino estelas en la mar."

Antonio Machado

A Historia

2009-01-20T15:06:00.001-08:00

A historia acontece nao em linha reta, como profetizam os deterministas, mas tambem nao em confusao, como defendem outros. Ela aparece em varios lugares ao mesmo tempo. Todo tempo e' historia. Mas a que se estuda na escola, aquela com H maiusculo, acontece raramente. Nao e' todo dia, nem em todo lugar que ela surge. Ela simplesmente escolhe quando quer mudar os rumos do planeta, e o faz. As vezes anuncia para os quatro cantos durante muito tempo, e, na hora marcada, esta' la' ela, acontecendo para todos. As vezes se da' de repente, comeca silenciosa, demora, mas, sem que quase ninguem perceba, ela vem e muda tudo.

Sorte tem as testemunhas da Historia. E, a partir de hoje, posso dizer que faco parte deles. E' uma questao de estar na hora certa, no lugar certo. E' uma questao de sorte.

A Historia e' redatora do seu proprio espetaculo. Ela escolhe seus protagonistas e suas figuras secundarias, ela prepara o desenrolar como uma avo costura lentamente. A Historia tambem e' cenario. Nao como locacao, mas como pano de fundo. Ela ocupa o ambiente, carrega os ares. Podia-se sentir no ar a esperanca dos jovens de todas as geracoes. A Historia e' diretora, contra-regra, e muito mais. Ela e' imprevisivel e por isso magnifica.

E hoje, eu sou nada mais, mas tambem nada menos, que um grande sortudo.

se somos

2009-01-12T19:41:00.000-08:00

se somos santos

saltemos do teto

soltemos as asas

e suspendemos os sonhos

na brisa do oceano

se somos sós

sabemos, sem certeza,

da necessidade incipiente de amar

sorte dos que amam

mais dos que são amados

se somos simples

sacrificamos o espaço

passamos significados

para pensadores

e escolhemos os pensamentos mais...simples

se somos sãos

esquecemos do conserto

fazemos a passagem

desistimos do nexo

neste complexo mundo simples

2009-01-06T19:22:00.001-08:00

No inicio, me lembro, via aqueles livros enormes e corria deles. Escolhia os meus pelo tamanho, passando de 100 paginas, zero chance. Logo, 150 se tornou o limite, depois 200. Antes que pude perceber vi que as mesmas prateleiras das quais corria, passei a perseguir. Me sentia um universo em expansao, as folhas que eu nao comia no prato de comida, eram sumariamente devoradas nos livros. Era como se me testasse a cada aquisicao. Procurava limites. E os encontrei. Nao nas paginas, mas na variedade. Me interessei por tantos mundos diferentes que hoje procuro os menores de novo, corro dos grandes, tentando ganhar tempo e acabar o livro o mais rapido possivel, tao somente como no preterito mais que perfeito.

2009-01-02T19:02:00.000-08:00

Escrever e' destilar sua alma na tinta, borra-la no papel, e distribui-la ao publico. E' abrir o interior ao universo, se mostrar na parte mais intima, mostrar seus absurdos, suas incongruencias. Reinventar suas mentiras e descobrir suas verdades. Fazer suas aventurar, criar novos sonhos. E tudo isso so' para conseguir o alivio da mesma alma que e' exposta em praca publica.

O cavaleiro da esperanca

2009-01-02T18:01:00.001-08:00

Eis que surge o cavaleiro da esperanca, quando o homem se sente ameacado em sua mais sensivel parte: o bolso. Quando o caos aumenta e a luz no fim do tunel se distancia, os norte-americanos acham em si mesmos uma resposta e a dao como a salvacao. Escolhem um novo presidente que tem como mote a mudanca, como forca a juventude, como meio a uniao e como fim o reecaminhamento do povo americano ao destino manifesto.

Para surpresa geral, ele nao e' branco, nao tem olhos claros. Mas tambem nao e' negro retinto, preto ate' no claro dos olhos. Ele vem da mistura do europeu com o africano, e por isso ele representa o novo, o diferente. Filho da America, mas tambem dos excluidos. Descende de senhores de terra e de escravos, de poderosos e apoderados. Adicione-se uma generosa pitada de marketing e, voila, Barack Obama, o homem que representa tanto para os estadunidenses.

E o mundo segue os EUA, pois todos buscam desesperadamente uma solucao. A vitoria de Obama e' celebrada por Chavez e tambem por Sarkozy. Raul Castro e Silvio Berlusconi sao vozes tao diferentes, que se juntam no mesmo coro. Todos querem dos norte-americanos a postura que acharam em Obama, as ideias que ouviram do democrata e a luta que ele representa.

Porem, como todo grande heroi, Obama esta' fadado ao fracasso. Desde Aquiles, todo idolo so' se eterniza com a morte subita no seu auge, os homens nao gostam de quem se extingue aos poucos, preferem aqueles que sao consumidos pelos seus inimigos como uma folha de papel em chamas. Vide JFK, Lincoln. No Brasil, Getulio, Tancredo. Os melhores politicos sao aqueles que teriam feito ainda mais.

Portanto, com tanto pela frente, pode-se ter certeza, Obama vai falhar. Ele nem comeca sua trajetoria na presidencia e ja' tem as maiores expectativas de todos dentro e fora dos EUA. Nao pode o heroi vencer, ele nao tem como superar o atual sentimento de salvador da patria no plano ideal. Quando se transferir para o real, Obama tera de fazer escolhas e elas frustarao expectativas. O caminho das pedras e' muito mais duro que o das nuvens. E o futuro presidente sempre sera' muito melhor que o atual.

2008-09-27T08:28:00.001-07:00

De tudo, fez-se pouco
Do pouco sobrou nada
O nada foi-se todo
E sobrou essa rimada....

2008-08-21T18:25:00.001-07:00

Os olhos são a janela da alma, tem poderes muito além da física e exata visão. Um olhar pode dizer, ouvir e até sentir muito mais que se pode imaginar....Um olhar, na verdade, pode dizer tudo que outro quer ouvir.

2008-07-17T17:57:00.000-07:00

As vezes me dá uma leseira... É como se a tristeza tomasse conta de mim, me imobilizasse de tal maneira que eu me canso só de respirar. Essa tristeza chega rápido, silenciosa, vem com um oceano para me inundar de vez com o mais solitário sentimento. E, só então, sou completo, auto-suficiente na minha imersão em tamanha solitude.
O meu universo de então se restringe ao eu mais mínimo, das funções mais básicas e internas sem sentidos aguçados ou pensamentos externos. Tudo se resume num eu tão triste, tão pequeno que me faz suficiente, me faz completo, quase satisfeito e feliz naquele instante....

2008-06-28T20:00:00.000-07:00

O homem tem com o livro uma relação ímpar. A cada página, um novo laço os une. A cada letra, mais cordas fortalecem a ligação. Um sentimento não humano, nem material. Algo simplesmente ideal. Não é o amor puro, pois se trata de objeto, nem se trata de dependência total. O ser humano simplesmente bebe daquele rio enquanto aquele rio lhe satisfaz. E, a cada gole, mais o homem leva para dentro de si o rio que bebe. Mas, subitamente, um raio cai do céu e aquela relação desenvolvida por dias, semanas, termina subitamente. A fonte secou. Não há mais letras para se ler, paginas seguintes para imaginar, há apenas aquele vazio característico do fim do livro. Um vazio completo com o fim da história, mas ainda um vazio da ausência. Todo livro morre depois de lido. Pode-se até voltar a ele, porém será outro livro, as palavras terão outro sentido, as frases, outra cadência. Um novo rio nos espera em cada estante, em cada instante.

2008-06-15T14:39:00.000-07:00

Diz que fui por aí
Cruzar mares e estradas
Escalar montanhas e muros
Provar sentimentos e sabores
...

Quem sabe um dia eu volto

2008-06-15T14:30:00.000-07:00

Poema fraco
trapo de poema
Cheio de hiatos
e pobres fonemas

Poema bobo
sem assunto poema
sem verbos
sem tema

Poema trouxa
Traço de poema
com rimas loucas
que nao o sustentam

Poema canalha
o canalha e seus poemas
que sempre se cala
frente ao dilema

Poema acabado
mal-acabado poema
comeca parado
e so esfria, nao esquenta

Poema, poema
me persegue, tal poema
me faz chorar
e rir do problema

poema, poema
acaba, poema!
e acabou-se o poema
que tanto me condena

Da ausência

2008-05-26T21:06:00.000-07:00

Eu chorei. Chorei por dias e noites. Pensava antes que chorar rios era apenas figura de linguaguem, mas descobri, do modo mais duro, que não é. Chorei rios que desembocavam em mares e logo viravam oceanos. E, nesses oceanos, fiquei à deriva. Perdi a noção do tempo, o céu nublado me negava o Sol, a Lua e as estrelas. Fiquei então a espera de algo me levar para longe. Porém, mesmo o vento desapareceu. Fiquei esperando o nada e o nada perdurava séculos. O tempo passou lento, muito lento. Cada segundo doia mais do que o anterior. Por quê?, eu me perguntava. Por que logo comigo, ou pior, logo com ele? Busquei razões, motivos. Lembrei de frases que eu nunca disse, dos abraços que não lhe dei e dos beijos que eu, egoísta, lhe neguei. Como pude pensar tão pequeno?Mas descobri que as questões de vida e morte não tratam de justiça, valor humano ou causalidade. São questões de vida e morte simplesmente. Sim ou não. Preto ou branco. Aqui ou lá. Aqui ou em lugar nenhum. Mas percebi também que é preciso viver. Por mim e, principalmente, por ele. Pela vida.

O pianista

2008-05-11T17:49:00.000-07:00

Há aqueles que impõe o domínio sobre o piano. Sentam no banco como quem senta na sela, apertam as teclas como quem puxa uma rédea . Domam uma fera, lutam contra. Não ele. Ele desliza seus dedos pelas teclas, quando o instrumento e o artista se tornam um caminhando pelas partituras. Vão lá e voltam si, passam por fá só para terminar brilhantemente em Sol.

Seus dedos não tocam o piano, tangem. Como um maestro, ele rege o instrumento. Sem a batuta ameaçadora, o piano o obedece, reconhece a autoridade de quem ordena. Desce por escalas e sobe de novo. Acelera o ritmo numa fúria desgovernada mas sob total controle e - impressionante! - criam-se dedos em suas mãos. Surgem um, dez, trinta em cada palma. As notas passam de centenas por segundo, por milésimo de segundo. Até que, no exato instantem ele pára. Pára. E espera. E volta à velha cadência. Baila na melodia, chora junto, sente cada som. As notas não cessam, não existe vácuo entre elas. Uma chama a outra com naturalidade. E, quando surge o silêncio, esse também é uma nota. Até que chega ao fim.

Quando acaba a música, não se levanta rápido. Se separa aos poucos da alma gêmea. É dura a cisão do corpo assim, de repente. Nem mil cirurgiões entenderiam esse processo. Mas, quando se sente pronto, se levanta e vai embora. Não olha para trás. Sabe que sua outra parte vai estar sempre lá a esperar uma nova união, nova celebração, novo rito.

2008-05-03T14:53:00.000-07:00

Chega de carnaval, disse o prefeito. A Cãmara, de homens sérios, seriíssimos, não só concordou como promulgou nova lei proibindo as festividades de fevereiro.O povo, a não acreditar na novidade, finalmente tinha representantes dignos, celebrou. E celebrou tanto que criou nova data, o carnaval do fim do carnaval.

2008-04-09T20:13:00.000-07:00

É sempre assim. Todos nós temos vias crucis que percorremos volta e meia. Uma vez fisicamente, outras tantas mentalmente depois da primeira. Os efeitos são os mesmos. A lembrança do chicote castiga tanto quanto o prórpio chicote. As cicatrizas se reabrem, renovendo a velha dor. Como um livro já lido, andamos o mesmo caminho, damos os mesmos passos a espera de que algo mude dessa vez. No fundo, sabemos que não mudará, mas desafiar a líguca vale sempre mais do que morrer na incredulidade, E, a cada fim de sofrimento, no renovamos, refazemos. Um ciclo, sim, o torto ciclo da vida humana.

Dias Cinzas

2008-04-07T17:12:00.000-07:00

Os dias cinzas são meio nublados, meio chuvosos. Com aquela quase chuva suspensa no vento. O vento chove e a chuva venta. Os dias são quase noites. As janelas se fecham, a cidade se fecha, as caras se fecham.

As pessoas não gostam de dias cinzas. O Cristo não aparece, a praia fica deserta, os prédios ficam altos, tão altos que tocam o céu. Os prédios ganham o teto, as nuvens cinzas, quase pretas. O mar fica arredio, sentindo a falta do Sol e da Lua.

Os dias cinzas são um imenso vazio que nos ocupa e nos desocupa. O vazio que nos preenche é tão grande, se é que um vazio pode ser grande em tamanho. Os dias cinzas não são tão vazios, nem tão cinzas, nem tão tristes. Os tristes somos nós. Os dias cinzas não existem na verdade, só nas nossas cabeças.